Seis relatos sobre el desamor (I)

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A mi amada

     El niño estaba asomado a la puerta de casa y tirando de la falda a su madre porque quería que ella le tomara en brazos, tenía dos años y se sentía triste aquel atardecer de otoño. Su madre, en lugar de prestarle atención a él, estaba entregada a una cháchara compulsiva con la vecina, muy satisfecha de que coincidiera con ella en su desprecio hacia otra de las inquilinas del bloque. El niño estaba comenzando a sentir una desesperante soledad porque su madre no le atendía, su madre era el ser más esencial de su vida, necesitaba cerciorarse de que ella le amaba, aquella tarde era imprescindible porque su corazón se sentía frágil y lleno de zozobra, si ella le demostraba afecto, se calmaría su espíritu porque su sufrimiento habría encontrado un pecho que de verdad quisiera combatirlo pero su madre parecía querer más a su vecina, que era muy alta y sabía muchas más cosas que él. En un momento de impaciencia, tiró mucho más violentamente de lo que lo había hecho hasta entonces de la falda de su madre aumentando el volumen de sus gemidos y ella, apartando la vista de su vecina y volviéndola hacia él exclamó:
     -¡Ay, niño, qué hartazgo, cuándo te callarás, esta tarde no hay quién te aguante! ¡Vete para adentro o habrá leña!
     Y siguió hablando con la vecina. El niño estalló en una enorme llantera logrando una piedad cargada de urbanidad de la otra mujer, que le hizo agacharse y pellizcarle los mofletes mientras le decía:
     -¡No llores, nenito, no llores, que eres muy guapo!
     -Me tiene la cabeza loca todo el día -dijo su madre-, es más cansino y tozudo que su padre. Ya te daré yo para el pelo, ya...
     El niño sintió entonces cerrado el camino de la esperanza, su madre no se compadecía de su dolor, estaba condenado a sufrirlo eternamente, era el castigo que ella le imponía en la vida. Otro día de otoño, siendo ya muy anciano, presintió la muerte y, aunque estaba pegado a la calefacción, le pareció que un viento polar le atravesaba las entrañas.

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